Rincón poético

Maldición a Adolfo Hitler

José García Pradas.

CNT nº 1016. 19.9.1938

Toda la sangre de España

Se me ha subido a la boca;

Con ella todo mi pueblo

Sus maldiciones te arroja.

¡Maldito, maldito seas

Y que te signe la Historia

Como primer asesino

De la sonrisa de Europa

!Que los desastres te muestren

Sus caras ignominiosos

Y el triunfo de ti se burle

Sin conseguir que lo cojas.

Que de tu propio bigote

Se ría tu misma boca;

Tu bigote, de la facha

De tu nariz respingona;

Tus ojos, de tu nariz:

de aquellos tu frente propia;

De tu frente, tu mechón;

Tú mismo, de tu persona.

Que alrededor de tu sueño

Baile la rueda de mofos

De los fracasos que alcances

Cuando persigas victorias.

Que en torno de tu ambición

Exhiba un corro de sornas

Los espejos que te muestren

De pintor de brocha gorda.

Que al contacto de tus dedos

Pierdan las flores su aroma,

Se hagan carbón el pan blanco

Y el agua se vuelva roja.

Que no te sonrían los niños

Ni puedas tener esposa,

Y en tus miradas presientan

Gavilanes las palomas.

Que la danza de la muerte

Te de sarcástica ronda,

Y en el baile de San Vito

Tu red de nervios se rompa.

Que medievales negruras

Entenebrezcan sus horas

Y en un "Dies irae" te griten

Pesares que te carcoman.

Que en tu cerebro se truequen

Voraces hormigas rojas

Los crimenes que perpetran,

Las cébulas que lo forman.

Que vayas huyendo siempre

De tí cuando estés a solas,

Y las arterias te inunde

Tu corazón de ponzoña.

Que los cisnes de tu esquife

De Lohengrin se hagan ocas,

Y el mismo esquife, carreta

Cargada de carne de horca.

Que en el Walhalla te esperen

Tus víctimas hechas momias,

Y el grito de tu dolor

Tus tímpanos pétreos rompa.

Que te preguente Wottan

Por el hacha que deshonras,

Y que su risa de dios

Te haga temblar de congoja.

Cuando en la fuente de un cuello,

De donde la sangre brota,

Para la sed de tus fances

Llene dos cráneos por copas.

Maldito seas, maldito

Desde el véspero a la aurora;

De crepúsculo en crepúsculo,

Las maldiciones te roan.

Que te las griten los mares

Con el rumor de las olas;

Que se las digan al viento

Los bosques con labios de hoja;

Que te las lancen al rostro

Los pueblos de razas todas,

Y te niegue sepulturaLa tierra,

por celo de honra.

Que te citen en tu muerte

Las penas más espantosas

Y ardan de rabia los perros

Que tu cadáver se coman.

"QUI SAIT SI L´INCONNU QUI DORT SOUS L´ARCHE IMMENSE (L´ARC DE TRIOMPHE).MÈLANT SA GLOIRE ÉPIQUE AUX ORGUEILS DU PASSÉ. N´EST PAS CET ÉTRANGER DEVENU FILS DE FRANCE. NON PAR LE SANG REÇU MAIS PAR LE SANG VERSÉ"

PASCAL BONETTI